Envole-Toi, Petit Oiseau...


Je Ne Sais Pas Pour Quelle Unique Raison Je Continue à Vous Ecrire...


Je N'En Trouve Pas Une Seule Et Unique, Ma Bande De Sadiques... Je Voudrais Vous y Voir à Sombrer Un Peu Plus Chaque Jour, à Vous Réveiller Seul Parmi Cette Masse De "gens-là"... Pas Un Mot... Pas Un Regard... Que des téléphones portables, des walkmans... Des Générations... Perdues... Je Ne Voudrais Pas Avoir Un Enfant Dans Votre Monde... Je Sais Pas Comment Vous Faites Pour Encore Perpette-Tuer Vos Impropres Enfants, à les "éduquer" à leurs "nouvelles" technologies...

Je Ne Me Reconnais Plus En Aucun De Vous Toutes Et Tous... Paraît-Il Que "La Mort... C'Est Bien !", M'a Confié Mon Papa... Vivement Que Ma Belle Dame Blanche Vienne Me Chercher... Parce Que Je Ne Crois Plus En Aucune De Vous... Blanka N'Aura Pas Failli à La Tradition Devenue... Loi. Celle-Ci Me Dit "Tu N'Aimeras Point." Tu Resteras Un Étrange Étranger Sur Terre. A Errer. Seul. Parmi La Masse Populiste. Celle Qui N'a Jamais Fait Que Regarder Le Bitume, Là Où J'Ai Toujours Regardé Mes Nuages... "Regarde, y Sont Beaux Ces Nuages...", "ouais... c'est des nuages!!!"... Bande De Tâches, Va !

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